"Que hablen de uno es espantoso. Pero hay algo peor: que no hablen" Oscar Wilde

Creo en las letras del río
que murmura entre las páginas.
Apenas hay algo que aflora
cuando lo lleva ya la corriente
y vuelve a aparecer otra cosa.
No hay nada más ficticio que la realidad.
Cuando todo desaparece aún queda
la fuerza que te empuja al precipicio
y te deja ser libre.
Las caídas maltratan al cuerpo.
Podrías llegar a sentir la tristeza
o no
de estar acostumbrado a aquello
que pueda llegar a llamarse daño
o quizás a la desilusión
y quién sabe a qué cosas más.
El rencor desmorona sonrisas
deja imágenes pausadas.
Buscás en alguien o en algo
direcciones, resguardo, salidas.
Girás sobre vos mismo
olvidando que podías detenerte
y comenzar a girar de nuevo.
Remolinos de un tiempo lento.
Mientras tanto los sonidos envejecen
olvidás heridas,
reconstruís palabras.
Aquella fuerza vuelve
y la brisa te levanta.
(...)con la conciencia encendida
y el universo estalla,
se revoluciona.
Llegar a ver que todo
no es nada más que ser
(para desaparecer también).